Quão Belo Seria Vinicius

Ah, o Soneto de Fidelidade
tão belo
e feliz
e terno
seria
se não houvesse, no mesmo livro
Oh, inocente leitor
o Soneto de Separação.

Da Noite Que Não Sei

Talvez eu te ame
E talvez eu me perca.
Talvez me engane

E teu sorriso frouxo
E tua voz grossa
E teu canto bobo
Me encante

Em tua boca
De doces lábios
Em tua saliva
Libidinosa
Me encontre

E em teus bracos
Fortes
Em teu peito
Leve
Faça casa pra morar

Em teu pesar, passe
Em tua rima, viva
Em teu sonho, seja
Tua mulher

Talvez

As Horas

As horas passam
Lentas, solúveis
Dissipando a vida
Como a chuva que varre as nuvens do céu.
Horas vindas, perdidas
Passageiras
Horas.

A dor, os outros
A ansiedade, o toque.
O dia conquistado
E a noite perdida.
O tinteiro, a caneta
As paginas.
A protagonista da história. 

De que se trata a vida?
De que tratam as horas?
De que se ocupa a heroína?

A vida por entre os dedos.
A morte dentro de um rio gelado.
As horas no relógio.
Eu.

A LENHA DO FOGÃO

A lenha alimenta a chama
Que alimenta a boca
do fogão, que alimenta
a mesa, que alimenta
o menino, que alimenta
a fome, que alimenta
O tempo
que faz
girar
O moinho.

De Corpo e Alma.

Chego. Não encontro em mim todas as formas de que preciso, mas sendo eu nuvem branca e leve, me faço de metamorfose e uso isso em meu favor. Não trago comigo o fervor no sangue, as veias tensas, não. Tenho um mantra em meu corpo que acalma a tensão entre minha alma e aqueles tecidos ditos de carne e formas. Sistemas de órgãos dentro de mim, os quais me condenam ao finito temor pela morte. Que seja reciproco, tal medo. Que o fim tema me encontrar, pois estarei dessa vez na mesma forma que cheguei, mas com o espirito das formas anteriores, que se fizeram em mim durante meu caminho neste lugar. Digo então, que não sairei daqui, encarando a more, sem lhe deixar marcas de quem sou, do que fui, do que vivi. O que mais é a vida se não os pedaços que deixas por ai, se transformando e entrando em outros almas, em outros tecidos. Outras células nervosas. Morremos varias vezes, todos os dias, a cada passo, durante todo nosso caminho. Se transformar é dar  morte aquilo que já foi e não mais sera. Me encontro comigo, em outras formas, em cores diferentes, se comunicando por línguas que desconheço, mas que fazem sentido a minha alma, mãe de todas as formas, formula intocada. Sou isso, sou aquilo, sou metade e sou inteiro. Sou quem deseja, sou a morte que vive em mim, me fazendo viver a cada dia. Mudo, vivo, morro. Saio de mim e me encontro na rua, sorrindo.